Je considérais le maître comme les autres le faisaient. Je l'appelais "Monsieur" pendant les horaires de classe et "papa" quand tout le monde était parti. Sans problème, l'adaptation s'est effectuée naturellement sans concertation...Mon père m'a parlé de ce comportement qui l'avait étonné, beaucoup plus tard.....

Par contre, il fallait respecter certaines règles tacites: pas faire le couillon et travailler ! Sinon....

Il n'y avait pas de favoritisme......je n'arrivais jamais à battre le meilleur et me contentais d'une des  5 premières places......

Je mes suis un jour pointé en Cm2 en 12ième place......je vous dis pas !!!!!!!!!!!!!!

Dans les bagarres avec les copains, il ne me serais jamais venu à l'idée de me plaindre....ni de m'en vanter....

L'instit n'était mon père qu'à partir du moment où tous les copains étaient partis.

Quand à ses collègues, il n'y avait pas de cadeau: régime général et parfois plus quand je faisais ma tête "comme une poule dans le grillage"....

Un privilège toutefois : celui de me faire photographier avec le maître, pardon mon père....(tout le monde est parti !)

J'aimais beaucoup rester dans la classe regarder mon père verser l'encre violette au moyen d'une bouteille à bec verseur.....cette encre qui tachait nos doigts, décorait  nos feuilles ......et entraînait des ennuis....Il y avait bien une gomme à encre...tu parles ! , elle trouait la feuille.

Les pleins et les déliés....quel art ! Rythme de l'écriture, souplesse du poignet....

Pfuuuuuuuuuuuu! Tache ! Aïe !

Les anciens s'y reconnaîtrons.....